Varios días en Atenas – Capítulo 10

Discurso sobre el bien

Epicuro se puso en medio de los estudiantes que estaban en expectativa. “Mis hijos”, dijo, “¿por qué entrar en los jardines? ¿Es para buscar la felicidad o buscar la virtud y el conocimiento? Vengan y yo les mostraré que en la búsqueda de una encontrarán los tres. Para ser felices, tenemos que ser virtuosos; y cuando somos virtuosos, somos sabios. Empecemos: en primer lugar, dejemos por un tiempo nuestras pasiones callarse en el sueño, olvidemos nuestros prejuicios y echemos nuestra vanidad y orgullo. Así pacientes y modestos, pasemos a los pies de la filosofía; digamosle, ‘Mírenos, estudiantes y niños, dotados por la naturaleza con facultades, afectos y pasiones. Enséñenos su uso y su guía. Muéstrenos cómo rendir cuentas por ellos, la mejor manera de hacer que conduzcan a nuestra facilidad y ministren a nuestro disfrute.’

‘Hijos de la Tierra’, dice la deidad, “Han hablado sabiamente; sienten que están dotados por la naturaleza con facultades, afectos y pasiones; y perciben que del ejercicio correcto y la dirección de estos depende su bienestar. Así es. Sus afectos, tanto del alma como del cuerpo, pueden ser reducidos a dos: el placer y el dolor; uno problemático y el otro agradable. Es natural y digno, por lo tanto, que ustedes eviten el dolor y que deseen y sigan el placer. Empiecen entonces su búsqueda; pero antes de empezar, asegúrese de que están en el camino correcto y que tienen su ojo en el objeto verdadero. El placer perfecto, que es la felicidad, lo habrán alcanzado cuando hayan llevado a sus cuerpos y almas un estado de tranquilidad satisfecha. Para llegar a esto, un gran esfuerzo previo es necesario; sin embargo este esfuerzo no es violento, solo constante y uniforme. Primero el cuerpo, con sus pasiones y apetitos, exige la gratificación y la indulgencia. Pero ¡cuidado! Pues aquí están las rocas ocultas que pueden naufragar su barca al pasar y cerrarles para siempre el refugio de reposo. Provéanse con un piloto experto que pueda dirigir a través del Escila y Caribdis a sus afectos carnales, y señalar el timón de modo constante a través de las aguas profundas de sus pasiones. ¡Mírenla! Es Prudencia, la madre de las virtudes y la esclava de la sabiduría. Pregunten y ella les dirá que la gratificación dará un nuevo borde al hambre de sus apetitos y que la tempestad de las pasiones se encenderá con la indulgencia. Pregunten y ella les dirá que el placer sensual es dolor cubierto con la máscara de la felicidad. He aquí que la despoja de su rostro y revela las características de la enfermedad, la inquietud y el remordimiento. Pregunten y ella les dirá que la felicidad no se encuentra en el tumulto sino en la tranquilidad, y no en la tranquilidad de la indolencia y la inacción, sino de una alegría sana de alma y cuerpo. Pregunten y ella les dirá que una vida feliz no es como un torrente rugiente ni un charco estancado, sino como una corriente plácida y cristalina que fluye suavemente y en silencio a lo largo. Y ahora Prudencia los llevará al tren encantador de las virtudes. Templanza, lanzando un freno a sus deseos, derribará gradualmente y aniquilará a aquellos cuya presente indulgencia sólo le traerá un mal futuro; y a otros deseos que son más necesarios y más inocentes, los hará descender a tal moderación que impedirá toda inquietud al alma y lesión al cuerpo. La fortitud les fortalecerá para soportar las enfermedades que aún la templanza puede no ser eficaz para prevenir; esas aflicciones que el destino podría arrojarles; esas persecuciones que la locura o la malicia del hombre puede inventar. Le será propio soportar todas las cosas, vencer el miedo y encontrarse con la muerte. La justicia les dará seguridad entre sus compañeros y satisfacción en sus propios pechos. La generosidad les hará darse a querer a los demás y endulzar su propia naturaleza. La mansedumbre les ayudará a tomar la picadura de la malicia de sus enemigos y hacer que se extraiga el doble de lo dulce de la bondad de los amigos. La gratitud aligerará la carga de la obligación o hará que sea aún agradable de soportar. La amistad pondrá la corona sobre su seguridad y su alegría. Con estos y aún más virtudes, estarán rodeados por la prudencia. Y de este modo asistidos, mantengan su curso en confianza y amarren sus barcas en el refugio de reposo.”

“Así dice la filosofía, mis hijos, ¿y no dice bien? Díganme, ustedes que han intentado los caminos resbaladizos de libertinaje, que han dado rienda a sus pasiones y buscado el placer en el regazo de la voluptuosidad; díganme, ¿la han encontrado allí? No, no la encontraron, o no estarían ahora preguntando por ella a Epicuro. Vamos, entonces, la filosofía ye ha mostrado el camino. Deshacerse de sus viejos hábitos, lavar la impureza de sus corazones, tomar las riendas de sus pasiones, gobernar sus mentes y ser feliz. Y ustedes, mis hijos, a quien todas las cosas son todavía nuevas; cuyas pasiones aún recientes nunca han dado lugar al dolor y el arrepentimiento; que todavía tienen que comenzar su carrera filosófica, ¡Vengan también! La filosofía les ha mostrado el camino. Mantengan sus corazones inocentes, mantengan las riendas de sus pasiones, gobiernen sus mentes y sean felices. Pero, mis hijos, me parece que les oigo decir: “Usted nos ha mostrado las virtudes no como modificadoras y correctoras del mal, sino como las dadoras de bien real y perfecto. La felicidad, nos dice, consiste en facilidad de cuerpo y mente; sin embargo la templanza no puede proteger lo primeros de la enfermedad, ni todas las virtudes unidas pueden evitar la aflicción en el último.’ Es cierto, mis hijos, que la filosofía no puede cambiar las leyes de la naturaleza pero nos enseña a acomodarnos a ella. Ella no puede anular el dolor, pero nos puede armar para soportarlo. Y a pesar de que los males del destino sean muchos, ¿no son mas los males que el hombre acuña? La naturaleza nos aflige con enfermedad, pero por esta vez es la imposición de la naturaleza, noventa y nueve veces los males son la consecuencia de nuestra propia locura. La naturaleza nos arrasa con la muerte, pero cuán leve es la muerte que nos da la naturaleza cuando tenemos la filosofía difundida en la almohada y la amistad para tomar el último suspiro. Las agonías del libertinaje son prolongadas, someten al cuerpo por pulgadas mientras que la filosofía no está allí para darle fuerza, ni la amistad consuelo, mientras las llamas de la fiebre son calentadas por la impaciencia y las picaduras del dolor envenenadas por el remordimiento. Y díganme, mis hijos, ¿Cuando el cuerpo del sabio se estira en el sofá del dolor, no tiene el la mente para que le administre placer? ¿No tiene su conciencia susurrando que su mal presente no es imputable a su propia locura pasada sino a las leyes de la naturaleza, que ningún esfuerzo o previsión suya pudo haber evitado? ¿No tiene la memoria para traer los placeres del pasado, los placeres de una vida bien vivida, de los que se puede alimentar incluso mientras el dolor atormenta sus miembros y la fiebre consume sus signos vitales? ¿Qué pasa si la agonía domina su cuerpo y paraliza sus facultades? ¿No está la muerte cerca para traer liberación? He aquí que la muerte, el gigante del terror, actúa como un amigo. ¿Pero interrumpe nuestros goces así como nuestros sufrimientos? ¿Y es por eso que le tememos? ¿No deberíamos más bien regocijarnos al ver que el día de la vida tiene su brillo y sus horas nubladas, que nos acostamos a dormir mientras el sol de la alegría todavía brilla, antes de que la tormenta del destino ha roto nuestra tranquilidad o la noche de la edad oscurecido nuestra perspectiva?

La muerte, entonces, no es nuestro enemigo. Cuando no es un amigo, no puede ser peor que indiferente. Porque mientras somos, la muerte no es; y cuando la muerte es, nosotros no somos. Para el sabio, entonces, la muerte no es nada. Examinen los males de la vida: ¿no son de nuestra propia creación, o no toman sus tonos más oscuros de nuestras pasiones o nuestra ignorancia? ¿Qué es la pobreza, si tenemos templanza y podemos estar satisfechos con un poco de pan y un poco de agua? ¿Si tenemos modestia y podemos usar una prenda de lana tan gustosamente como una túnica de Tiro? ¿Qué es la calumnia, si no tenemos vanidad que pueda ser herida y sin ira que se pueda encender? ¿Qué es la negligencia, si no tenemos ambición que se pueda decepcionar ni orgullo que se pueda mortificar? ¿Qué es la persecución, si tenemos nuestros propios pechos en la que retirarse, y un lugar de la tierra para sentarse y descansar en ella? ¿Qué es la muerte, cuando sin la superstición para vestirla con terrores, podemos cubrir nuestras cabezas e ir a dormir en sus brazos? Que lista de calamidades humanas están aquí expurgadas: la pobreza, la calumnia, la negligencia, la decepción, la persecución, la muerte. ¿Que aún queda? ¿La enfermedad? Eso, la templanza también, hemos demostrado a menudo puede rehuír y la filosofía siempre puede aliviar.

Pero aún hay un dolor que el más sabio y el mejor de los hombres no puede escapar; que todos nosotros, hijos míos, ha sentido o tiene que sentir. ¿Acaso sus corazones lo susurran? ¿No me digan que la muerte no es todavía una picadura? ¿Que antes de atacarnos a nosotros, pueda afectar a un ser amado de nuestra alma? Al padre, que con atención crió nuestras mentes infantiles; al hermano, a quien el mismo seno ha nutrido y el mismo techo protegido, con quien hemos crecido como dos plantas junto a un río, chupando la vida de la misma fuente y la fuerza del mismo sol; el niño cuyo alegre juego deleita nuestros oídos o cuyo entendimiento creciente corrige nuestras esperanzas; el amigo de nuestra elección, con quien hemos intercambiado corazones y compartido todos nuestros dolores y placeres, cuyos ojos han reflejado una lágrima de compasión, cuya mano alisó el sofá de la enfermedad. ¡Ah! Mis hijos, esto en verdad es un dolor, un dolor que corta en el alma. Hay maestros que le dirán lo contrario; que le dirán que es indigno de un hombre llorar incluso aquí. Pero tal, hijos míos, parece no ser la verdad de la experiencia o de la filosofía, sino la sutileza de la sofística y el orgullo. El que no siente la pérdida, nunca sintió la posesión. El que no conoce el dolor, nunca ha conocido la alegría. Vean el precio de un amigo en los deberes que le prestamos y los sacrificios que hacemos por él y que, al hacerlos, contamos no sacrificios sino placeres. Nos da dolor su dolor; suministramos sus necesidades, o si no podemos, las compartimos. Lo seguimos al exilio. Nos encerramos en su prisión; lo calmamos en la enfermedad; lo fortalecemos en la muerte: es más, si es posible, damos nuestra vida por la de él. ¡Oh! ¡Qué tesoro es  aquello por lo que hacemos tanto! ¿Y nos es prohibido llorar su pérdida? Si lo es, no tenemos el poder para obedecer.

¿Debemos, entonces, para evitar el mal, renunciar a lo bueno? ¿Vamos a apagar el amor de nuestros corazones para no sentir el dolor de su partida? No; la felicidad lo prohíbe. La experiencia lo prohíbe. Que aquel que ha puesto sobre la pira el ser más querido de su alma, que ha lavado la urna con las lágrimas más amargas de dolor, diga si su corazón jamás ha formado el deseo de nunca haber cargado dentro al que ahora lamenta. Que diga si los placeres de la dulce comunión de sus antiguos días aún viven en su recuerdo. Si no ama recordar la imagen de los difuntos, el tono de su voz, las palabras de su discurso, los hechos de su bondad, las virtudes amables de su vida. Si, mientras llora la pérdida de su amigo, sonríe al pensar que una vez lo poseía. El que no conoce la amistad, no conoce el más puro placer de la tierra. Sin embargo, si el destino nos privara de ella, aunque nos aflijamos, no hundamos, la filosofía está todavía a la mano y ella nos mantiene con fortaleza. Y piensen, mis hijos, que tal vez en el mismo mal que tememos hay un bien; quizás la misma incertidumbre de la tenencia le da valor ante nuestros ojos; tal vez todos nuestros placeres tienen su entusiasmo por la posibilidad conocida de su interrupción. ¿Cuáles serían las glorias del sol, si no conociéramos la oscuridad de las tinieblas? ¿La de las brisas refrescantes de mañana y tarde, si no sentimos los fervores de mediodía? ¿Habría que valorar la preciosa flor si floreciera eternamente; o la fruta deliciosa si siempre colgara en la rama? ¿No son las sonrisas de los cielos más hermosas en contraste con sus ceños fruncidos y las delicias de las temporadas más agradables por causa de sus vicisitudes? Seamos lentos para culpar a la naturaleza, porque tal vez en sus errores aparentes se esconde una sabiduría. No nos peleemos con el destino, porque tal vez en nuestros males se encuentran las semillas de nuestro bien. Si nuestro cuerpo nunca estuviera sujeto a la enfermedad, podríamos ser insensibles a la alegría de la salud. Si nuestra vida fuera eterna, nuestra tranquilidad podría hundirse en la inacción. Si nuestra amistad no se viera amenazada con la interrupción, su ternura sería incompleta. Este es, hijos míos, nuestro deber, porque este es nuestro interés y nuestra felicidad: buscar nuestros placeres de las manos de las virtudes y someterse al dolor que nos pueda venir con paciencia o soportarlo con fortaleza. Camina por la vida con inocencia y tranquilamente y mirar la muerte como terminación suave, la cual nos conviene encontrar con las mentes preparadas, sin lamentar el pasado ni tener ansiedad por el futuro.”

El sabio apenas había cesado, cuando un estudiante avanzó entre la multitud e, inclinando la cabeza con reverencia, se inclinó y tocó las rodillas de su maestro. “No rechace mi homenaje,” dijo, “ni llame su expresión presuntuosa.” Epicuro lo levantó en sus brazos. “Colotes, estoy más orgulloso del homenaje de tu mente joven, de lo que debería estarlo del de las multitudes reunidas en Olimpo. Que tu maestr, mi hijo, nunca pierda poder sobre este homenaje, ya que siento que él nunca abusar de ello.”

 Capítulo 11

 

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