Varios días en Atenas – Capítulo 11

Discurso sobre la virtud y el vicio ajenos

El sol había bajado de su meridiano, pero no había brisa fresca que templara los fervores del calor. El aire estaba encadenado en silencio opresivo cuando de repente un viento bullicioso sacudió los árboles y un gruñido bajo resonó alrededor del horizonte. Los académicos se jubilaron antes de la tormenta amenazante, pero Teón, su oído todavía lleno de la voz musical del sabio y su corazón habiendo bebido sus preceptos suaves, se demoró para alimentarse a solas de los pensamientos que habían despertado en él. “¿Cómo de grande es la locura del hombre” dijo, con su espalda contra un árbol. “Profesando admirar la sabiduría y amar la virtud, sin embargo siempre persigue y calumnia a ambos. ¡Que vano es buscar crédito por enseñar la verdad, o buscar la fama por el camino de la virtud!”

“Su lamento es ocioso, mi hijo”, dijo una voz muy conocida en su oído.

“¡Oh! Mi espíritu guardián,” exclamó el joven sorprendido, “¿Es usted?”

“Me quedo”, dijo el garguetiano, “a ver acercarse la tormenta, y supongo que usted hace lo mismo.”

“No”, respondió el joven; “Casi no prestaba atención a los cielos.”

“Se ven singulares, sin embargo, en este momento.” Teón miró hacia donde señalaba el sabio; una masa oscura de vapores se apilaba sobre la cabeza de Himeto, de la que dos columnas, disparando sucesivamente como las ramas de algún roble gigante, se esparcieron por el cielo. El sol opuesto, viajando rápido hasta el horizonte, se veía rojo a través de la atmósfera caliente y dirigió una mirada profunda a sus lados oscuros. Pronto la mitad del paisaje estaba ennegrecido con las nubes que se hundían, que a cada momento aumentando en volumen y densidad, parecían tocar el seno de la tierra. La mitad occidental resplandecía con una luz brillante, como el oro fundido. El esquema distante estaba marcado con un lápiz de fuego, mientras que los jardines y villas que salpicaban la llanura parecían iluminados en jubileo.

“Mire,” dijo el sabio, estirando su mano hacia la escena dorada; “Vea la imagen de que esa fama que no está fundada en la virtud. Así de brillante puede que brille por un momento, pero la nube del olvido o la infamia viene rápido a cubrir su gloria.”

“¿Es así?” dijo Teón. “¿No llenan las lenguas de los hombres los mas viles de la tierra, y no son lo nobles olvidados? ¿Acaso el asesino de título no inscribe su nombre en las tablas de la eternidad con la espada que sumerge en la sangre de sus semejantes? Y el hombre que ha pasado su juventud, adultez y vejez en los tribunales de la sabiduría, que ha sembrado la paz en su hogar y dado cuenta de la verdad a las nuevas generaciones, ¿no baja a la tumba en silencio, sus huesos sin honrar y su nombre olvidado?”

“Posiblemente su nombre, pero si ha plantado la paz en el hogar y dado cuenta de la verdad a los jóvenes, sin duda no se olvida su mejor parte: sus virtudes. No confunda el ruido con la fama. El hombre que se recuerda, no siempre es con honor; y reflexione sobre por lo que un hombre se afana, porque lo puede ganar. El asesino de título, que teje su destino con el de los imperios, irá con ellos a la posteridad. El sabio, que hace su trabajo en el silencio de la jubilación sin ser observado en su propia generación, pasará al silencio de la tumba, desconocido por el futuro.”

“Pero supongamos que se sepa. ¡Cuán pocos adoradores se desplazarían a su santuario, y cuantos millones al de los otros!”

“Y esos pocos, mi hijo, ¿quiénes son? Los sabios de la tierra, el patriota ilustrado, filósofo exigente. ¿Y quiénes son los millones? El ignorante, el perjudicado y los ociosos. Sin embargo, no pensemos tan mal sobre la razón de nuestra especie como para decir que siempre dan honor a los malvados en lugar de a los útiles, gratitud a sus opresores en lugar de sus benefactores. En algunos casos pueden ser ciegos, pero en general son justos. El esplendor de la acción, la audacia de la empresa o el brillo de la majestad se puede aprovechar de su imaginación y así ahogar su juicio; pero nunca la tiranía del poder, el desenfreno de la crueldad o la brutalidad del vicio, los cuales ellos adoran, como tampoco lo hace la inocencia y la utilidad de la virtud, que desprecian. La experiencia unida de la humanidad ha pronunciado la virtud como un gran bien: es más, tan universal es la convicción, que incluso aquellos que la insultan en su práctica, se inclinan ante ella en su comprensión. El hombre es en su mayor parte más necio que bribón, más débil que depravado en la acción, más ignorante que vicioso en el juicio; y rara vez es tan débil y tan ignorante como para no ver su propio interés ni valorar al que lo promueve. Pero si a menudo difama a los virtuosos y persigue a los sabios, lo hace más en error que por depravación. Es crédulo, y en el informe de malicia toma la virtud como si fuera hipocresía; Es supersticioso y algunas de las verdades de la sabiduría le parecen profanas. Digamos que paga homenaje al vicio: usted encontrará cuando él lo hace, que cree que es la virtud. La hipocresía ha enmascarado su deformidad, o el talento le ha cubierto de belleza. ¿Es esto, entonces, objeto de ira? Más bien, sin duda, de compasión. ¿Es esto cuestión para el disgusto? Más bien, sin duda, de esfuerzo. Cuanto más oscura es la ignorancia, más elogios para el sabio que la disipa; Cuan más profundo es el prejuicio, más honor a la valentía que lo afronta. ¿Pero puede el coraje en vano? ¿Puede el sabio caer víctima de la ignorancia que combate? Él puede; y lo hace a menudo. Pero antes de participar, ¿no conoce el riesgo? El riesgo es para sí mismo; el beneficio para la humanidad. Para un alma benevolente, las probabilidades hacen que valga la pena el intento, y aunque las probabilidades estén en su contra en la actualidad, se puede ganar en el futuro. El sabio, cuya visión se borra de la noche de los prejuicios, puede estirarla sobre la edad actual hasta el horizonte encendido del éxito y ver, tal vez, las generaciones futuras que lloran la injusticia de sus padres y adoran las verdades que ellos condenaban. ¿O es de otro modo? ¿Vive el sabio en la época de la vejez del mundo, y ve la corriente del tiempo que fluye a través de un suelo aún más sucio con el prejuicio y el mal? Digamos entonces: ¿Fueron los elogios de un mundo así un objeto apropiado de su ambición, o deberá estar celoso de la fama que la ignorancia cede a los indignos? Pero de cualquier manera, mi hijo, no es la voz de la fama que debemos buscar en la práctica de la virtud, sino la paz de la autosatisfacción. El objetivo del sabio es hacerse independiente de todo lo que él no puede comandar dentro de sí mismo. Sin embargo, cuando hablo de la independencia, no me refiero a la indiferencia; mientras nos hacemos auto-suficientes, no tenemos que olvidar la multitud que nos rodea. No somos sabios en el desprecio de los demás, sino en calma aprobación de nosotros mismos.”

“¿Aún así deja caer su cabeza, hijo mío?”, dijo el filósofo gentil, poniendo una mano en el hombro de su joven amigo.

“Sus palabras se hunden profundamente en mi alma”, respondió Teón; “Sin embargo, no han echado la melancolía que encontraron allí. No tengo un mundo dentro de mí tal como para ser independiente de lo que me rodea, ni puedo perdonar las ofensas de mis compañeros simplemente porque ellos las cometen por ignorancia. No, ¿no es su propia ignorancia a menudo un crimen, cuando la voz de la verdad está susurrando en su oído?”

“Y si no escuchan su susurro en la oreja, es porque el prejuicio está gritando en voz alta en la otra.”

“¡El prejuicio! Odio los prejuicios”, dijo Teón.

“Y yo también,” dijo el maestro.

“Sí, pero me causa provocación.”

“Sospecho que eso no va a eliminar el mal.”

“Nada va a retirarlo. Es inherente a la naturaleza de los hombres.”

“Entonces, como somos hombres, puede ser inherente a la nuestra. Confía en mí, hijo mío, es mejor corregirnos nosotros mismos en lugar de encontrar fallas en nuestros vecinos.”

“¿Pero es que no se permite hacer las dos cosas? ¿Podemos dejar de ver los errores del mundo en que vivimos, y al verlos, podemos dejar de estar enojado con ellos?”

“Ciertamente no se puede evitar verlos, pero espero que posiblemente se pueda evitar el estar enojado con ellos. El que pierde la paciencia con la estupidez de otros, demuestra que tiene la locura en sí mismo. En cuyo caso ellos tienen tanto derecho a quejarse de el, como él de ellos. ¿Y no he estado tratando de demostrar que cuando uno es sabio será independiente de todo lo que no se puede comandar dentro de uno mismo? Dice que usted no es así ahora. Lo admito, pero cuando sea sabio, será así. Y hasta que usted sea sabio, no tiene seguramente ningún título para pelear con la ignorancia del otro.”

“Nunca puedo ser independiente de mis amigos”, regresó Teón. “Debo siempre sentir la injusticia cometida contra ellos, aunque yo podría sentirla independientemente de que me afecte solo a mí mismo.”

“¿Por qué? ¿Que le permitiría hacer caso omiso a lo que le hagan?”

“Inocencia consciente. Orgullo, si se quiere. El desprecio de la locura y la ignorancia de mis jueces.”

“Bueno, ¿y usted está menos consciente de la inocencia de su amigo? Si es así, ¿dónde está su indignación? Y si no es así, ¿usted tiene menos orgullo para él que para usted mismo? ¿Respeta usted la locura y la ignorancia en los jueces de su amigo, pero desprecia las de los suyos?”

“Creo que no hay argumento,” dijo Teón. “Pero tiene que perdonarme si, cuando contemplo a Epicuro, me siento indignado por las calumnias que se atreven a respirar sobre su pureza.”

“¿Y cree que usted fue objeto de indignación cuando habló de él como un monstruo de vicio?”

“Sí, siento que lo fui.”

“Pero él sentía lo contrario”, dijo el maestro, “¿y cual piensa que es probable que sea mas sabio por lo que siente?”

“¡Ah! Espero que Epicuro”, dijo el joven, cogiendo la mano de su instructor. Esta conversación fue interrumpida aquí por el estallido de la tormenta. El fuego brilló por el horizonte, el trueno quebró en el cenit y las primeras grandes gotas cayeron de las nubes cargadas. “Estamos cerca del templo”, dijo el sabio, “busquemos refugio bajo su pórtico. Podemos ver que la tormenta allí sin la piel mojada.” Ellos apenas habían salido cuando la lluvia caía a torrentes. Iliso, a quien el sol ardiente en los últimos tiempos había hecho desvanecier hasta ser un riachuelo débil, pronto se llenó y desbordó su lecho; ola tras ola, en la inflamación repentina, volvía con fuerza hacia abajo como si acabara de nacer a la vida desde el vientre de su montaña maternal. Pero la violencia de la tormenta pronto dejó de tener fuerza. Ya el trueno irrumpía con intervalos más largos y una luz tenue, como la apertura de la mañana, brillaba en los cielos occidentales. Por fin el sol removió la barrera de nubes. Se puso de pie en el borde de las olas y disparó sus rayos sobre Salamina ardiente y la tierra reluciente. El sabio se quedó con su joven amigo en silenciosa admiración, hasta que el ojo de este último se sintió atraído por un jinete que vino a todo galope por la llanura directamente hacia ellos. El objeto de su atención casi había llegado al río cuando percibió que la ecuestre era una mujer. Los pies veloces del corcel ahora tocaron la orilla opuesta. “Gran Jove, que no intente el paso”, exclamó el joven mientras saltaba hacia el río. “Alto, alto”, exclamó. Probó ella la rienda, pero fue demasiado tarde. El animal, acostumbrado al paso y cegado por la velocidad, se hundió en el diluvio. Teón rasgó su manto de los hombros y estaba a punto de tirarse de lado cuando fue captado por Epicuro.

“No sea impulsivo. El caballo es fuerte y el jinete hábil.” La voz que pronunció estas palabras estaba en calma y clara, pero su música habitual cambiaba al tono profundo de terror reprimido. En ese momento, el acento golpeó la oreja de Teón.

“¿Sabe usted de ella? ¿Es su amiga? ¿Es ella querida? Si es así,” hizo otro esfuerzo para lanzarse hacia adelante, pero aún era aguantado por Epicuro. Miró la cara del filósofo. No había movimiento en ella, salvo una temblorosa curva en la boca, mientras que los ojos se fijaron en dolorida mirada sobre el animal que luchaba, que tenía el pecho a la mitad del agua cuando, aparentemente asustado por la rapidez de la corriente, trató de girar. La piloto vio el peligro, frenó la rienda, y trató con voz y esfuerzo de instarlo a la batalla. Teón miró de nuevo al sabio. Vio que había aflojado su manto y estaba preparado para meterse en la inundación. “¡Yo te conjuro, por los dioses!”, dijo el joven, “¿que es mi vida para la tuya?” Agarró al sabio en su turno. “¡Déjeme salvarla! Voy a salvarla, lo juro.” Ambos lucharon un momento para el salto. “Lo juro”, continuó Teón con furiosa energía, “que si vas te seguiré.” Hizo otro esfuerzo y se lanzó desde las manos de Epicuro en el río. Naturalmente fuerte, lo era doblemente en este momento. No sentía miedo, ni veía peligro. En un momento estaba en el centro de la carrera: otro paso y se habría apoderado del moño del caballo. Pero el animal aterrorizado incluso en este momento dio paso a la corriente. La piloto aún luchaba por su asiento. Pero perdió su fuerza rápido y extendió su mano con un débil grito de desesperación. Teón se lanzó hacia delante aún más veloz que la marea; cargó con un choque contra el caballo y atrapó con un brazo a la chica que expiraba. Luego, a medias cediendo a la corriente, se separó con el otro de las aguas rugientes y con un esfuerzo casi sobrehumano, forcejeó con su furia. Jadeante, asfixiado, desconcertado, pero sin relajarse, llegó sin saber cómo a la tierra. Cuando se recuperó, se encontró tendido en un sofá en los brazos de Epicuro. “¿Dónde estoy,” dijo, “y dónde está la hermosa chica?”

“A salvo, a salvo como su generoso libertador. ¡Oh, hijo mío! Ahora de hecho es mi hijo, cuando le debo a usted mi Hedea.”

“¿Era su hija adoptiva, enconces?” gritó el joven, con un grito de alegría delirante, mientras se arrojó sobre el pecho del sabio. “Pero dígameme,” dijo, levantándose y mirando a su alrededor a Metrodoro quien, con otros dos estudiantes, se puso de pie al lado del sofá. “¿Cómo he llegado aquí?”

“Creo”, dijo Metrodoro, “que el maestro nadó en su ayuda, al menos lo encontramos levantándolo a usted y a Hedea del agua.”

“Vi su fuerza, hijo mío, y reservé la mía hasta cuando fallara; cuando observé que fallaba, llegué a su asistencia. Ahora, a componerse un tiempo y yo iré a ponerme una túnica seca.”

 Capítulo 12

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