Varios días en Atenas – Capítulo 4

LA VISITA DE GRIFO

“¡Prepárense! ¡Prepárense!” gritó el estudiante jadeando. “¡Oh, Polux, que pareja! El contraste podría convulsionar un escita*.”

“¿Qué es? ¿Cuál es el problema?” gritó una docena de voces.

“Voy a explicar directamente, pero primero me doy aliento. Y sin embargo, tengo que ser rápido porque están muy cerca en mis talones. Grifo, el cínico, algunos de ustedes deben de haberle visto. Bueno, él viene junto con el joven Licón.”

“Venir aquí,” dijo el maestro, sonriendo. “¿Qué me ha procurado el honor de esta visita?”

“Oh, tu fama, por supuesto.”

“Sospecho que usted está haciendo un tonto del viejo cínico”, dijo Epicuro.

“No, si él es tonto, lo es sin mi ayuda: Licón y yo estábamos de pie en las escaleras del Pritaneo disputando acerca de algo, no recuerdo qué, cuando llegó Grifo y, sin llegar al final de la escalera, ‘¿Son discípulos de Epicuro, de Garguetia?’ ‘Lo somos’, respondí yo, porque Licón sólo se quedó mirando con asombro. ‘Es posible que me muestre el camino a él entonces.’ ‘Con todo mi corazón “, de nuevo respondí porque Licón todavía no encontraba su lengua. ‘Ahora mismo vamos para los jardines y será un honor ser conductores de tan extraordinario personaje.’ ”

Quería ponerlo entre nosotros, pero Licón parecía poco ambicioso en querer participar de este honor y, dando un paso hacia atrás, se deslizó por mi otro lado. ¡Oh, Júpiter! Nunca olvidaré el contraste entre mis dos compañeros: el sucio y peludo cínico a mi derecha, y el guapo, suave, delicado Aristipiano a mi izquierda. Trajimos a toda la calle detrás de nuestros talones. Licón se iba a escabullir, pero lo mantuve apretado por la manga. Cuando estábamos cerca de los jardines, salí corriendo en un cruzacalle adelante para dar aviso a tiempo, como usted ve. ¡Pero he aquí, he aquí!”

Las dos figuras ahora aparecieron en la puerta. El contraste no era mucho menos singular de como el estudiante lo había representado, y había una especie de preludio débil para una risa universal que, sin embargo, una mirada oportuna del maestro inmediatamente sofocó. Licón, por la ligereza de su figura y la delicadeza de sus rasgos y complexión, pudo haber sido confundido con una mujer; su piel tenía la blancura de lirio y el rosado de la rosa; sus labios el escarlata del coral: el pelo suave y fluído, la textura de seda; el color, oro: su vestido fue elegido con sutileza estudiada y su disposición tenía también una elegancia estudiada: su túnica era la más blanca y más fina, sujeta en el hombro con un hermoso ónix: su banda era de exquisitos bordados y su manto del más rico ciudadano de Tiro, que caía en pliegues exuberantes por los hombros y el brazo derecho, que con gracia cargaba toda su longitud para tener mayor comodidad al caminar: las sandalias eran de color púrpura con botones de oro. Grifo era corto, cuadrado y musculoso; la túnica era de la lana más grosera y no la más limpia, en algunos lugares desgastada y con un roto abierto de magnitud considerable que demostró que la piel estaba igual de dañada que su cubierta: su cinturón, una cuerda: su capa, o más bien trapo, tenía el aspecto de una vela tomada de los restos de un viejo barco comerciante: los pies descalzos y densamente llenos de polvo. De su rostro, poco más se podía distinguir que la nariz; la parte inferior está oculta por una barba espesa y de gran difusión, y la parte superior por una profusión de pelo largo, enredado, y espeluznante. Los discípulos curiosos abrieron un pasaje para que este intruso singular, sin mirar a la derecha o a la izquierda, siguiera caminando y se detenga ante Epicuro.

“Supongo que usted es el maestro, por la molestia innecesaria que usted toma al venir a verme.”

“Cuando Grifo posiblemente ha caminado una milla para conocer a Epicuro, Epicuro puede sin mucha dificultad caminar un paso para verse con Grifo.”

“En mi caminata de una milla,” devolvió el cínico, “no hubo problemas: lo tomé como mi propio placer.”

“Y mi caminar de un paso también lo tomé como el mío.”

“¡Si, el placer de la ceremonia!”

“Pues espero entonces que esta su visita sea de algo más que ceremonia; tal vez un sentimiento de verdadera amistad o una señal de su buena opinión.”

“Odio las palabras inútiles,” devolvió el cínico, “y no he venido aquí ni para es escuchado ni para escuchar a cualquiera. He oído que mucho se habla últimamente de usted. En nuestras calles y nuestros pórticos hay bullicio eterno con su nombre, y hasta ahora todos los sabios están cansados ​​de él. Vengo a decirle esto y para aconsejarle que cierre las puertas de sus jardines, sin dilación, y que cese sus arengas de maestro ya que sólo pasa por un filósofo entre los necios, y por tonto entre los filósofos.”

“Le doy las gracias por su consejo honesto y la información, amigo; pero como el objeto de un maestro no es enseñar a los sabios, sino sólo los ignorantes, ¿no cree que todavía puedo arengar a los necios sobre algunas cosas pequeñas, aunque Grifo y todos los sabios, por supuesto justamente, me tengan en desacato?”

“¿Y para que los tontos puedan ser sabios, los sabios han de estar plagados por la locura?”

“No, seguramente dejaría de considerar como locura aquello que podría hacer que un tonto se vuelva sabio.”

“¡Un tonto sabio! ¿Y quién, sino un tonto podría pensar que es posible?”

“Concedo que es difícil; pero ¿no puede también ser a veces difícil descubrir quien es un tonto y quién no lo es? Entre mis pupilos allí, algunos sin duda pueden ser tontos y otros posiblemente puede que no sean tontos.”

“No,” interrumpió el cínico, “o no serían sus estudiantes.”

“¡Ah! Porque yo mismo soy un tonto. ¡Bueno que me lo ha recordado! Me había olvidado de que esa era una de nuestras premisas. Pero entonces, ya que soy un tonto y todos mis eruditos son tontos, no veo cuánto daño se puede hacer ya sea que yo hable locura o que ellos la obedezcan.”

“No si los hombres sabios no se vieran obligados a prestar atención también. Le digo que nuestras calles y pórticos zumban con su nombre y sus disparates. Mantenga todos los tontos de Atenas en sus jardines y cierre las puertas con cerradura, y podrá predicar su locura tanto tiempo y a tan voz alta como le de la gana.”

“Sólo tengo una objeción a esto, a saber, que mis jardines no pueden contener todos los tontos de Atenas. Supongamos entonces que los sabios, que componen un cuerpo menor, se cierren en un jardín y que le dejemos la ciudad y el resto de Ática a los tontos.”

“Te dije”, exclamó el cínico, en voz de la ira, “que odiaba las palabras inútiles.”

“Pero, amigo, ¿por qué entonces caminar una milla para hablarme? No hay palabras tan inútiles como las que se arrojan a un tonto.”

“Muy cierto, muy cierto”, y diciendo esto, el desconocido le dio la espalda y salió del templo.

“Ahí lo tienen,” dijo el hijo de Neocles a sus discípulos sonrientes, “es una buena advertencia para cualquiera que quiera ser filósofo.”

“No, señor”, exclamó Sofron, “¿cree qué nosotros estamos en peligro de seguir el ejemplo agradable de este salvaje? ¿Usted espera ver a Licón allí, con la barba, la cabeza y la ropa a la manera de Grifo?”

“Quizá no la barba, la cabeza y la ropa,” contestó el garguetiano, “el orgullo, la vanidad y la ambición pueden tomar revestimientos menos temibles que éstos.”

“¿El orgullo, la vanidad y la ambición? Yo más bien sospecho que a Grifo le faltan los tres.”

“No, hijo mío, créeme que todas esas tres cualidades influenciaron los tres adornos espantosos de la persona de nuestro cínico. El orgullo no siempre lleva a un hombre a cortar el monte Atos en dos, como a Jerjes; ni la ambición, a la conquista de un mundo y a llorar que aún no hay otro mas para conquistar, como a Alejandro; ni la vanidad, a buscar en un arroyo la propia cara hasta enamorarse de ella, como a Narciso. Cuando no podemos cortar un Atos, podemos dejar sin cortar nuestra barba; cuando no podemos montar un trono, podemos arrastrarnos en una bañera; y cuando no tenemos belleza, podemos aumentar nuestra fealdad. Si un hombre de pocos talentos, o incluso de talentos moderados, se ve herido con un gran deseo de distinción, no hay nada demasiado absurdo, tal vez nada demasiado travieso, que no pueda cometer. Nuestro amigo, el cínico, felizmente para él y sus vecinos, parece dispuesto a descansar con lo absurdo. Eróstrato se fue con lo travieso al eternizar su nombre destruyendo aquel templo, cuya construcción inmortalizó a Tesifón. Cuidémonos de apartarnos de lo uno tanto como de lo otro.”

“¿Entonces, piensa que el deseo de distinción es un deseo vicioso?”, preguntó Teón.

“Creo que a menudo es un deseo peligroso, y muy a menudo uno infeliz.”

“Pero sin duda a menudo, uno afortunado”, dijo Leoncia. “Sin ella, ¿no hubiera habido nunca un héroe?”

“Y tal vez,” respondió el sabio con una sonrisa, “el mundo pudo haber sido más feliz si no lo hubieran sido.”

“Bueno, sin justificar un Aquiles, ¿hubiera habido un Homero?”

“Estoy de acuerdo con usted”, respondió el maestro más en serio. “El deseo de distinción, aunque a menudo peligroso y a menudo un deseo infeliz, es igualmente a menudo afortunado, aunque creo que aquí es mejor decir a veces que a menudo. Es peligroso en la cabeza de un tonto; infeliz, en la de un hombre de capacidades moderadas o situación desfavorable que pueda concebir un objetivo noble, pero le falta el talento o los medios necesarios para su consecución. Es una suerte sólo en la cabeza de un genio, el corazón de un sabio y en una situación conveniente para su desarrollo y gratificación. Estas tres cosas a menudo no se encuentran en una sola persona.”

“Sin embargo”, dijo Teón, “¿cuántos grandes hombres ha producido Atenas?”

“¿Pero no es de consecuencia si estaban contentos?”

“Feliz o no feliz, ¿quién se negaría a su destino?”

“Me gusta esa sensación”, respondió el Gargettian; “Ni me disiento de ella. El destino de grandeza siempre será envidiable, incluso cuando las tormentas más oscuras plagan su trayectoria. La fama bien merecida tiene en sí misma un placer por encima de todos los placeres, que puede pesar en la balanza en contra de todos los males acumulados de la mortalidad. Admitamos, entonces, que nuestros grandes hombres han tenido suerte, ¿son, como usted dice, muchos? ¡Ay! Mi hijo, podemos contarlos con los dedos. Una generación, la del genio más brillante, entrega de entre sus miles y millones tan solo tres o cuatro, o una docena, para la adoración o al menos el reconocimiento de la posteridad.”

“¿Y éstos, sólo estos tres, cuatro o docena, tienen derecho al deseo de distinción?”

“En cuanto al derecho”, respondió el sabio en broma, “Yo no quiero discutir eso. El derecho lo tienen todos en nuestra democracia para sentarse en una tina o andar en una túnica sucia.”

“Pero usted no va a permitir ningún final a la ambición, a menos que sea absurdo.”

“No me he expresado bien, o no me ha entendido bien si dibuja esa conclusión. Yo sin duda he concedido a nuestros grandes hombres que han tenido grandes metas en su ambición.”

“Pero, ¿es sólo los grandes hombres, o los hombres destinados a ser grandes, que pueden tener tales metas?”

“Concedo que otros puedan, sólo dije que iban a ser infelices en consecuencia. La perfección de la sabiduría y el fin de la verdadera filosofía es proporcionar nuestros deseos a nuestras posesiones, y nuestras ambiciones a nuestras capacidades.”

“Entonces,” gritó Metrodoro, “yo mismo he demostrado sustancialmente esta mañana que no soy filósofo cuando elegí un estudio más allá del alcance de mi lápiz.”

“No,” dijo Leoncia, juguetonamente tocando su hombro, “el maestro hace una distinción entre lo que está más allá del alcance de nuestra capacidad y lo que está más allá del alcance de nuestra práctica. Es posible que Eróstrato nunca hubiera planeado el edificio que destruyó; es posible que Tesifón no siempre haya planeado construirlo.” La sonrisa que acompañó estas palabras iluminó aún más la cara de Metrodoro. Teón supuso que sentía más que admiración y más que amistad, por esta discípula.

“Su comentario fue muy oportuno y bien señalado,” dijo el maestro, “y me ha ahorrado algo de hablar.”

“No estoy seguro de eso”, gritó Sofrón, dando un paso hacia delante; “Pues aunque Leoncia ha explicado tan bien la distinción entre la falta de capacidad y la falta de práctica en general, me gustaría que me digan cómo uno puede hacer esta distinción en su caso particular. Por ejemplo, tengo una fantasía de convertirme en filósofo y sustituir a mi maestro; ¿cómo voy a saber, cuando suceda mi primer acto de perplejidad en la lógica o la invención, si el defecto es en mi capacidad o mi práctica?”

“Si es sólo en lo último, me imagino que fácilmente lo va a percibir; si en lo primero, no tan fácilmente. Un hombre, si se dedica a la búsqueda, descubrirá rápidamente sus talentos; pero podría continuar hasta su muerte sin descubrir sus deficiencias. La razón es simple: uno hiere nuestro amor propio, el otro lo halaga.”

“Y, sin embargo,” interrumpió Teón, “creo que en mi primera entrevista con el filósofo de Garguetia mencionó que miles tenían las semillas de la excelencia en ellos, pero nunca las encontraron.”

“Veo que tienes una buena memoria”, respondió el maestro. “Yo lo dije, y lo creo todavía. Muchos podrían haber sido héroes y muchos filósofos, si hubieran tenido el deseo de serlo; si un accidente o la ambición les hubiera hecho que se vean en sí mismos y averigüen sus poderes; pero si las joyas se escondan en un saco de avena, nunca se encontrarán a menos que se sacuda la avena. Recuerde, sin embargo, que ahora estamos hablando solo de una clase de hombre: el ambiciosos; y el ambicioso nunca tendrá una semilla, mala o buena, que no genere y produzca su fruto apropiado. La ambición es el incitador y el estímulo necesario de una gran mente para gran acción; cuando actúa sobre una mente débil la impulsa al absurdo o se deteriora con el descontento.”

“No, entonces,” dijo Sofrón, “una mente así no es mas que un preso peligroso entre las mentes; y yo, por mi parte, mejor que no tenga nada de eso, porque dudo que haya nacido para ser un Epicuro y estoy seguro de que no tengo ganas de ser un Grifo. ”

“Bueno,” dijo el maestro, “tenemos por lo menos que dar las gracias a Grifo por el diálogo de esta mañana. Si alguno desea discutirlo mas a fondo, podemos hacerlo en el comedor; el sol ha llegado a su mediodía, así que vayámonos al baño.”

Salieron del templo y cruzando los jardines en una dirección opuesta a aquella por la que Teón había entrado, pronto llegaron a una puerta que, para su sorpresa, se abrió en una cancha en la parte trasera de la casa del garguetiano, la misma en la que habían cenado la noche anterior.

Capítulo 5

* escita = habitante de Escitia

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